Лежит растерянный поэт
В обнимку с женщиной прекрасной,
Но все усилия напрасны,
А на «Виагру» денег нет.
Давно ли был он полон сил
И это подтверждал делами?
Не все мы были рысаками,
Но он всегда рысистым был.
В табачном гибельном дыму
Творил свои шедевры гений
И в этом не было сомнений –
Мы подражали все ему.
Со стороны хорош закат,
В котором плещутся зарницы.
Но это все мгновенье длится –
Зарницы, вспыхнув, не горят.
Не вдохновляет больше грудь
Любимой в прорези сорочки.
Настало время ставить точку:
На вечность стрелки повернуть.
Проснется нехотя народ,
Протрет глаза и удивится,
Когда с балкона, словно птица,
Поэт отправится в полет.
Он грохнется на глыбу льда,
И местный выкормыш придурок
Поднимет выпавший окурок
И будет счастлив, как всегда.