Звереют псы сторожевые
у заколоченных дверей.
Ломают ветры штормовые
цветущий май страны моей.
Они, отнюдь, не с юга дуют,
мозги сбивая набекрень,
ожесточённо негодуя
на чудотворную сирень.
В ней божий дар, как и в былые
те золотые времена,
где открывала рай впервые,
глазам доверчивым она.
И упиваясь ароматом,
творили светлые дела
на малой Родине ребята,
чтоб их большая позвала.
Весна тепло сменялась летом,
им открывая без труда
природы трепетной секреты...
Всё было радостно тогда!
Как разъярившиеся вепри
земле покоя не дают,
непробиваемые ветры,
трепля сиреневый уют.
Стреляют Богу в сердце люди
сквозь разрушительный прогресс...
Тогда в России лето будет,
когда Христос сойдёт с небес.