В моей постаревшей душе зародилась печаль.
Уже отблестели златые когда-то косы.
И с каждым крадущимся годом суровей февраль,
Скрывающий снегом забытые мною вопросы.
Уходит назад тревоживший сердце май,
Удачу суливший большую, июнь не из тех...
Туда, в недоступный и самый далёкий край,
Забытое тихо ушло счастье от всех.
А мне уже тошно, томно, нельзя вдохнуть
Чистых идей, да где же их, новых, взять...
И в голове они спрятаны, и вокруг,
А только не зацепиться, не откопать...
Ну почему так сложно начать писать?
Ну почему опять ничего не идёт?!
Мне остаётся только рвать и метать,
Когда ни одна мысль не пристаёт.
Рвётся наружу невидимой силы прыть,
Хочется что-то сделать, что-то создать,
И снова глаголы рифмуются в лёгкий стих.
И надо бы что-то серьёзное предпринять.
Нельзя оставлять как есть этот злобный факт.
Не пишется. Нет идей. Значит, ты дурак.
Давай, соберись, прошу, посмотри вокруг.
Ты видишь несчастье, смех, любовь, недуг...
Ну почему так холодно к рифме стал?
Пугает, ведь ты потерян, ты так устал...