Мелькают годы. Кажется, вот-вот
ещё в коляске сына ты катала
и сказки перед сном ему читала -
он так и засыпал, открывши рот.
Ты помнишь, как пускал он пузыри,
как он тебе беззубо улыбался,
как он пошёл и как заговорил,
и за руку доверчиво держался?
Мальчишка, сын, кровиночка твоя.
То ссадины, то шишки, то занозы...
Его болячки у тебя болят
и прямо в сердце затекают слёзы.
Пусть в синяках и порванных штанах,
штаны зашей, помажь зелёнкой шишки,
сердись, ругай, но мало тех мальчишек,
что вырастают в четырёх стенах.
Овраги, свалки, велики, войнушки -
не всё ведь над учебником страдать,
а мамам достаются постирушки,
иголки, валидол, уменье ждать.
Так, всё в делах, и пролетает время:
снежки, игрушки, мультики, репьи...
И мама - ангел, лечащий колени
и руки согревающий твои.
И, крылья распахнув свои до боли,
чтоб сына защитить от всяких бед,
тот добрый ангел не летит на свет,
он светел сам и свет несёт с собою.
Ну что же так торопятся года?
с собой забрав коляску, сказки, лего,
летят, как искры... Только бы всегда
мальчишка оставался Человеком,
а человек не перестал быть сыном
и помнил: за него переживает
тот ангел, что крылом неопалимым
еду готовит, моет пол, стирает,
кто ждёт его, жалеет и скучает,
чьё сердце - он, кому разлука - рана.
Торт испекла и чай подогревает
и любит...
любит...
любит...
любит Мама.