Я написал бы сотни книг,
И тысячи стихов.
Но призадумавшись на миг,
Я понял...не готов.
Я не готов писать про то,
Как плыли корабли,
Про распустившийся цветок,
Летели журавли...
Про ясный, но холодный день,
Про ветер и маяк.
Цветущий, но трухлявый пень,
Счастливый, первый брак.
Я написал бы сотни книг,
И тысячи стихов.
Но правды в них бы не достиг,
А врать я, не готов.