Уснувшие деревья,
качает ветер грустный.
Он сам немножко сонный,
и грезит о весне.
Ведь лишь тогда слывёт он,
сердец ловцом искусным,
и может петь сонеты,
проснувшейся земле.
И каждая травинка,
иль деревцо, иль кустик,
внимают его песне,
и в такт поют свою.
Она в шуршанье листьев,
и в старом речном устье.
Где речка тихо катит,
журчащую волну.
В ту пору нрав у ветра,
становится игривым,
он носится повсюду,
как шустрый мальчуган.
И то закружит тучку,
движением ретивым,
то нежно приобнимет,
изящной ивы стан.
Сейчас же он один,
и попросту скучает.
В его унылой песне,
звучит одна тоска.
Весна к нему вернётся,
и он об этом знает.
Но ждать придётся долго,
и грусть его сильна.