Я провела "крутой анализ", прошедших дней проверив клад.
Дала оценку кадрам плёнки, не раз прокрученной назад.
Всё, что случилось – отложилось осадком пены прошлых дней,
Не стёрлось и не позабылось в проулках памяти моей
Без дневников и фотографий. Сожженных писем сладкий бред
Травлением будто, темью график на сердце выжег чёткий след.
Вот - подвожу теперь итоги на склоне тающего дня:
За горести спасибо Богу, за счастье грешного огня.
...
Всё превратилось в небыль, в накипь.
Покрылось настом ледяным и с каждым годом проходящим
Всё дальше уходило сном, днём закрывалось настоящим.
Но вдруг очнулось, отлежав полвека в забитом и забытом сундуке.
Смятенье овладело человеком от пристани исходной вдалеке.
Нахлынуло, напало, закачало заброшенное прошлое моё.
Отчалило от тихого причала, покинуло надёжное жильё.
...
Сто лет прошли...
Несли свои заботы, несли печали, радость бытия.
Уже казалось:
Там, за поворотом и вовсе даже не было тебя...
К чему теперь испытывать волнения?
Смешная блажь! Конечно, ни к чему.
Но потянулась нить стихотворения
К нему, к нему, к нему, к нему ... к нему.
...
Латерна Магика – волшебный,
Единственный во всей Вселенной,
Ты - украшенье жизни бренной,
Как миллионный, неразменный
Билет на радости – со мной -
До самых "дней последних донца".
Утешишь старость и утишишь
Боль острых терниев венца,
ФОНАРЬ МОИХ ВОСПОМИНАНИЙ!
Здесь всё: падения и признания,
Фантазий бред, полёт мечтаний...
СНЫ - ПОДАРКИ БЫЛОГО
Бывает, боль наматывает в сердце
Воспоминаний колющий клубок.
Тех, от которых никуда не деться,
Что занимают дальний уголок
И тихо в нём лежат, покуда
Из сна не возникает ЧУДО.
Тому свидетель – нити строк:
В них - память пройденных дорог,
В них - отблеск призрачных костров,
И всполох потаённых чувств,
И - суть, без примеси искусств...
Былая нежность в этих снах
Прогонит боль, прогонит страх.
Забудем мы иные сны –
Их годы пылью занесли.
ИСКУССТВО ПЛЕТЕНИЯ СЛОВ
Стираются лица, заслуг позументы.
Сгоревшие письма не спрячут моментов
Из прожитой жизни – прозрачна стена,
Ведь в памяти сердца живут имена.
Вот – ближе, слышнее доносятся будто
Весенних небес грозовые салюты,
Слагаются запахи, звуки и краски
В простые, из детства пришедшие, сказки.
Опять загораются в небе закаты.
Пичуг щебетанье доносится внятно.
Волнуют неясные игры теней,
Цветов ароматы, паденье дождей...
Потом проявляются лица. И чувства
Живут, воскресая в волшебном искусстве,
В нехитром искусстве плетения слов,
В бессмертном, поскольку бессмертна любовь…
ВЕЧЕРНЕЕ ВОЛШЕБСТВО
Аметистовые кисти.
Ароматный вздох сирени.
Притаился сад росистый -
Робки и пугливы тени.
Умолкают птичьи свисты.
Чу! скрипят во тьме ступени.
И струится сумрак мглистый -
Саван белых привидений.
Страхом сковывает липким.
Подгибаются колени.
Прочь бегу сквозь морок зыбкий,
Как сомненья, по ступеням...
Засыпает сад усталый.
Я лежу в своей постели,
Мысленно перебираю
Дней прожитых акварели...
* * *
Я в память дней ныряю прошлых.
Нет. Просто возвращаюсь в дом,
Где цепь событий, ныне невозможных,
Упорно ждёт, направо, за углом...
ОБРЫВОК
...и, может быть,
Не стоит отвечать -
Как ты живешь? Зачем?
И ... почему? горит простая
Одинокая свеча
В твоих бессонных
Окнах по ночам,
А тонкий луч к нему ведет, к нему...
ПЕРЕД СНОМ
Сад залит весь волшебным лунным светом.
В открытое окно вползает ночь-змея,
С коварно затаившимся стилетом.
Льнёт, гибкая, баюкает смеясь...
Во тьме под окнами и смех и голоса.
Со звоном дверь балкона распахнулась.
И занавеска крыльями взметнулась,
Ворвалась с ветром свежесть и роса.
Старинные часы звонить ко сну устали.
В окошко узкое картинно месяц встал.
Все мысли горькие за дверью я оставил
Уют привычно занял пьедестал...
Душа полна любви и в ней растворена.
Едва лишь лёгкий сон смиряет оболочку,
Она взмывает вверх, жалея, смотрит на
Забытые стихи — одну, хотя бы, строчку...
***
Я провела "крутой" анализ...