***

И триста лет я не пишу стихов.
На улицу ты выгнал мою музу.
Она стала ненужною, как мусор,
И ищет себе где-то новый кров.

И триста лет я не роняю слёз.
Застряли в пересохшем горле звуки.
Я опущу к тебе протянутые руки,
Скажу, что пошутила. Не всерьёз.

И триста лет я не прошу любви.
Внутри меня стоят перегородки,
Меня когда-то выбросили с лодки,
И крикнули "ты сильная – плыви"!

И триста лет – та проклятая дата.
Всё повторяется с различием времён.
В меня ты снова чуточку влюблён,
А я во всём, как прежде, виновата…