О гений виршей вислогузый,
Творящий в черноте ночной,
Забытый близкими, страной,
И небом даже – слогом грузный,
И крупом, сказано… В эпохе
Иной хулили б с алтаря,
В другой – венчали на царя,
А в этой – поедают блохи
Тебя, светлейшего из звезд
Литературных. Ахи, охи –
Пустое. Близок к катастрофе
Твой пульс. Переходя вразнос
Ты не плечом играешь крепким,
Но суффиксом. Иди же спать!
Пусть конница и проча рать
Поможет деду дергать репки,
А не за репки воевать.