Любовь живёт три года?
Чушь, придуманная таблоидами
И журналистами желтой прессы,
Наглыми аферистами,
И несчастными поэтессами.
Раз высокое общество заявляет,
Что разбирается в тонких материях
Чувственных и душевных,
Почему, скажите,
Моя не прошла ещё совершенно?
Почему моя тогда не проходит,
Не изводится временем,
Как древесным червем?
Не самоликвидирутеся по сроку годности,
А прекрасно себя чувствует и живёт?
Вспыхивает яркими всполохами,
Когда, совершенно случайно,
Каждый раз я глазами ищу тебя в гуще толпы так отчаянно,
И нахожу?
Почему, когда взгляды встречаются поверх беснующейся толпы (а в зале биток),
Происходит настоящая магия,
По венам стынется,
А в груди плещется кипяток?
И вот спасибо, что в голове остался еще рассудок,
А рядом остался совершенно прекрасный собой мужчина.
И я не бегу, сломя голову, заключаться к тебе в объятья.
Но, поверь мне, три года - совсем ещё не причина.