Я не уеду из своей "глуши",
пусть многие судьбу здесь не находят,
но этот город - часть моей души,
где в переулках рифмы часто бродят,
где дом любой - как не рождённый стих,
а улица - возможная поэма...
и память цепко сохраняет их,
чтобы однажды выпустить из плена.
* * *
Барачный дом, где ты когда-то жил -
два этажа, залатанная крыша;
за жизнь свою он многих проводил
и в дальний край, и на погост (поближе);
бывала там лет сорок пять назад,
облаянная ревностной дворнягой...
дом и сейчас мой привлекает взгляд,
и до тебя как будто четверть шага.
Дом постарел, (он и тогда был стар,
облупленный,ветшающий,убогий);
но для меня началом всех начал
он был на той оставленной дороге,
где всё однажды враз оборвалось
и болью заморозило на годы...
Как будто эхо по душе прошлось
и дальний отзвук память хороводит.