Мне часто говорят о пустоте моей души,
Потому что я к ней никого не пускаю.
Не кричу о любви просто так и в тиши,
Не говорю никому о ком я мечтаю.
Как часто я рано встаю по утрам
Со слезами и болью в груди.
Что трудно дышать от лжи по ночам,
Рыдая и содрагаясь от обычной тоски.
Я никогда не говорил всем о том,
Что значит жить в бесконечном потоке
Сплетен, интриг, что доводят до скуки.
И что в пустословии опускаются руки.
Меня легко осудить и сказать, что дурак,
Не поймет меня тот, кто бьется о стену.
Я часто мешаю ложкой свой чай,
Снимая с него воздушную пену.
Я узник судьбы бесконечных скитаний
И странник путей в среде вечных дорог.
Каждый из нас такой же скиталец,
И также в душе он всегда одинок.