Бывает, что хочется петь мне,
Всегда выражаться стихами,
Но чаще стираются в песне
Слова, когда нет под руками
Ни ручки, ни даже блокнота.
И бегают мысли, как тени
Отброшенные за цветами,
Когда бы не знали мы лени,
Работали мы бы с мечтами,
Но кто их теперь разберет?