он умел просто словом согнать пасмурность с ее лица.за время мог предвидеть на нем тучи.искусно загримерованные в облака.он не поэт если и писал то не важно.часто ударения в переставлял в словах.он знал от чего ей бывает страшно.он знал от чего холод в ее руках.о таких говорят "человек несерьезный".над такими смеются безмерно.зато у нее исчезали слезы.а его шуткам она верила.больше чем истинам из потертых книг.однако он любил читать.почему-то в одиночестве когда шум стих.она была рядом им вдовоем не так грустно молчать.он смеялся звучно и часто.голос гремел как гром.зато в шепоте он был настоящим.как тихой скрипки звон.
рассыпались в ее нежном взоре.картинкой полотна неба.в теплых родных ладонях.появлялось чудо от которого больше света.чем от солнца в самый разгар лета.ее слова едва заметные.волновали его сильнее чем потоки ураганного ветра.едва слышный блюз играли часы настенные.да паркет понемногу скрипел.когда наступала ночь сквозь окна запотелые.виднелась луна будто желтый мел.был у незатейливого художника.что каждый день видел в таком обычном круге.живой свет тоненький.тот что они наблюдали в глазах друг у друга.
они знали как никто другой.что в одном вечере может быть больше правды.чем в копилке где томится летний зной.чем в картотеки что обычно собирают годами.просто когда теплее.ты забываешь что значит "правильно".и про наличие смыслов "переносных" и "буквальных".странность становится как-то роднее.
он не знал что это невозможно.что она мало перед кем открывает души дверь.он не знал что она боится что чувства мурашками истрепят кожу...поэтому он и остался с ней.