В чистом поле, в полдень ясный
по вихляющей тропе,
Я иду под хор несвязный
птиц, парящих в высоте.
Солнце греет мне макушку
и лучами гонит в тень.
Вот дойду я до опушки,
там закончу длинный день.
Ну, а в поле летний ветер
клонит вниз ковыль-траву...
Я картинки вижу эти
лишь во сне, не наяву.
Стал я прочным урбанистом,
смог куда ни кинешь взгляд.
Только где-то в поле чистом
тропки маками горят.
29.05.17