Миллионы красок и оттенков
могут вдруг в одну строку сплестись.
А контрастом тень и это - стенка,
на которой строчка тает в слизь.
Миллионы нот и интонаций,
какофоний здесь или вдали -
знатока эпох, людей и наций
ни к чему пока не привели.
В пелене из охов и пощечин
не понять - ты нищ или король?
То ль твой век вначале, то ль окончен,
то ли радость в сердце, то ли боль?
Миллионы слов звучат в поэте,
и одно из них он лишь познал,
это слово - то, что он на свете,
как молекула, ничтожно "мал"!
Но и "атом" может быть великим,
создавая в мире сонмы грёз,
И смешать любовь в роскошных бликах
с красотой распущенных волос.
И слова "погладят" это Чудо,
вороша Луну, мозги и плоть...
Но об этом говорить не буду,
я поэт, а вовсе не Господь!