Говорят, всё в мире тленно.
Разбивает ряд веков
Лишь искусство, непременно
Избежать могло оков.
Устным словом или книгой
Донесёт свой дивный свет,
Отразится ярким мигом,
Жарким пламенем комет.
Разгорится и коснётся
Своей сладостной рукой,
В жизнь унылую ворвётся,
Разметав былой покой.
И откроет откровенье,
И придёт к тебе не раз,
Даже в сонное виденье
Повторит десятки фраз.
Вознесёт мечтанья светом,
Звёздной россыпью из грёз,
Зазвенит горячим летом
На прозрачных струнах слёз.
Заиграет, окрыляя,
Унося в свой дивный мир,
Всех вошедших угощая
Сей отведать эликсир.
Но однажды затрепещет
И сожмётся, задрожит,
Сон учуявши зловещий,
Закричит, задребежжит.
В этом сне – ни капли света,
Только черствость и обман.
Тот, кто имя взял поэта,
В огороде зол и пьян…
И стихи его страданьем
На бумаге видят боль,
Просят с люда подаянья,
Чтоб отведать хлеб да соль…
Спит искусство и, рыдая,
Ужасается оно:
«Неужели так бывает,
И за что так решено?
Почему за вдохновенье,
Золотой полёт мечты,
Очень редко отраженье
Отыскать сумеешь ты?..»
28.05.2017г.