убит я. живая вода змеем огненным в глотку ползёт,
упиться не помогая,
или немного ожить.
божись мой О’Ши с тысячей лиц -
так Вики кричит со страниц.
похмельный синдром над тоской заклубится.
смогом ударит по ноздрям.
в глазах щемота к слезинкам протянет печаль.
но зря моя совесть нема
и поплакать боится.
так не хватает бича,
что отхлещет пустившего сопли бича –
бродяги, который уж год не снимал
сонный пепел с плеча,
грусти эмаль
и мо'рок с души.
спи, мой О’Ши, мой О’Ши, мой О’Ши…