Какая-то осень станет последней.
И Бог за прилавком судьбы моей,
прибросив в остатке количество дней,
ей скажет строго:
- За вами не занимать!
Рассыпется звон от костяшек медных:
Бог, точно отмерив на счётах срок,
меня аккуратно насыпет в кулёк,
протянет хмуро:
- По мелочи не растрать.
Я мог бы судьбу просолить погорше
и он бы пожил у меня подольше,
но мне захотелось повеселей.
В хвосте возмутятся зима с весною,
но Бог им в ответ лишь махнёт рукою:
идите, ищите других людей...