* * *
Я не закончен…
в образе размытом…
Живу давно... Но не рождён.
Набросок, вымаранный бытом
Мой – за окном, осенний клён
Меня напоминает скрыто –
Собой как-будто недоволен,
А ведь самой природой всхолен!
Но одинок и отчуждён...
Лучей растерянных блужданье,
Среди сплетения ветвей…
...Мне нужно встречное желанье,
И крона чьих-нибудь страстей…
Чем оправдать существованье,
Явиться тайною своей?