На газоне лежит мужчина, седовлас, загорел, одет.
Есть на то у него причина, он не болен, не пьян- он эстет!
Он поэт, он служитель музы и лишь зову ее внемля,
Он лежит на могучем пузе, слушая, что твердит земля.
Слышит он, как в огромном мире бьется жизнь и растет трава,
Тесно стало ему в квартире там болит его голова...
Здесь же воздух свеж и прекрасен, небо чистой горит синевой.
Этот мир для него не опасен, только здесь он еще живой.
И не нужно ему ни богатства, ни влиянья, ни прочих наград.
Он покинул людское братство и безумно этому рад.
Он свободен теперь от скуки и от зла, от морских обид.
У него развязаны руки и ничто ему жить не претит.
И неважно ему, что скажут про него за глаза друзья,
Просто понял он как-то однажды, что так жить уже больше нельзя.
Слишком много вокруг чудесных, незамеченных нами вещей,
до сих пор еще не известных, изумительных до мелочей.
Вот поэтому и лежит он, на траве, на виду у всех.
Вид имея слегка небритый, издавая веселый смех.