Мэл у окна, под вечер - не спится, город сводит с ума,
жизни прошедшей закрыта страница, в сердце - открыта тьма.
День пролетел, отозвавшись глухо, и, разбиваясь в дождь,
вкрадчивым шепотом - в самое ухо: "Прошлого - не тревожь".
Соткана явь из забытых песен, но - отзвучал орган,
мир с каждым годом все больше тесен, смысл не прирос к словам,
и не уйти от разбитых всуе по календарным дням
прежних надежд, что давно уснули, к мертвым припав ветвям -
словно забытая стая птичьих разноголосых мечт.
Вот только мир прохрипит привычно: "Прошлого - не сберечь,
и не смотри за окно слепое - к морю ушли дожди
за ускользнувшей твоей весною, новых надежд не жди,
нам не сбежать от своих историй, может быть, потому
сердце твое - до краев пустое, просто поверь ему".
И жизнь привычно садиться птахой на золотую цепь,
Мэл, отойди от окна, что плакать - некуда улететь...