Вот приходит стих, как привиденье,
С музыкой сначала ( может, блюз?),
Неуклюжее стихотворенье,
Гордое, как маленький верблюд.
Будешь ты верлибром ли, сонетом
Или в хокку превратишься вдруг?
Будешь рассыпающимся светом,
Или превратишься в лунный круг?
Будешь озорным или нелепым,
Желудем, подсолнухом,водой?
Будешь ты стрельбою под Алеппо
Или маркитанкой молодой?
Стих тихонько головой качает,
Думает, наверно:"Ну, дебил!"
Ничего совсем не отвечает.
Пусть не отвечает, лишь бы был!