Безвременно... изысканно...
целуй
пунктиром острия хромую память.
Харон ремонт путей пережидает
на швах и на бороздах стихоточий.
Не торопись. Твой крик уже отточен
под закопченым небом душных спален.
Холодный морфий нежно бьет по венам.
Мы не умрем.
Мы замерли в гробах своих хореев
Покрытые венками звездной пыли.
В конце тоннеля датый машинист
на рельсах видит трех поэтов.
Стоп-кран не сорван.
Жаль. Давно пора.
Харон не спит.
Ведет локомотив.
Но три поэта исчезают.
Во мне болеет болдинская осень среди бесцветной тающей весны...