Четвёртый час..уже четвёртый час.
Жизнь медленно кончается. И черти
готовят хворост - там, где столько нас,
отчаянных..отчаявшихся. "Верьте" -
нам говорят не боги - голоса..
А мы - чтоб ощутить себя "из мяса" -
иголками друг друга.. И роса
краснеет от восхода. Биомасса
течёт навстречу солнца - дураки -
чтобы потом, с инерцией не справясь,
течь от него. И если у реки
есть берега - то это память..память.
Четвёртый час. Мы помним всё..но слов
не подберём никак, чтоб обозначить
себя - сейчас и здесь. И делим кров
и пищу с двойниками. "Значит..значит.."
Да ничего не значит - просто нет
ни камня преткновения, ни точки
для перехода в ощутимый свет,
самодостаточный, а значит, непорочный.
И на столе - из фетишей бардак.
И с чердака стартует мышь-летяга
последняя.. И чёрная дыра,
очередная, ляжет на бумагу -
как сингулярность, точка - и замрёт
в четвёртый час, за чью-то жизнь до вспышки.
И будет голос..но - не позовёт.
И только таять - след летучей мыши..