Виноградных лоз сплетенье,
над челом моим нависло.
И явилось мне виденье,
С неприятно горьким смыслом.
Зрел я иву - дочь природы,
над ручьём склонившей стан свой.
И струистый пел ей оды,
о любви к ней золотавой.
Вроде чуство пресвятое,
а как вдуматься - фальшивка.
Душит иву страх о зное,
так, что милый лишь поилка.
Больно мелок сребротелый,
без теней болотцем станет.
С тех причин и флирт умелый,
в кой уж каждый с них играет.
- Перебор, мне крикнут громко,
и притом огромный очень.
но я молвлю им, пусть колко,
но без фальши - зрите в корень!
Разнуздалось наше эго,
стало чисто меркантильным.
И бредём мы клячей пегой,
лишь во двор с пайком обильным.
Не нужны нам чуства больше,
дар тот похоть заменила.
Но стал щит пред бездной тоньше,
суть которой - душ могила.
А мы всё ещё играем,
Ложью путь торуя страшный.
Что во тьму ведёт он - знаем,
но слепцам сей факт не важный.