Вокруг цветёт.
В душе цветенья нет.
Весна без откровений.
Как будто, вне меня,
Встаёт рассвет
Для новых поколений.
Передо мной стена.
Стена. И дверь без ручки.
И потолок в два двадцать.
Кирпичная стена.
И заблужденье-сучка
Грызёт, как в восемнадцать.
Противовес молчит,
Не подавая жизни признаки,
Порою вовсе.
И облетают комнату мою
Сомненья- призраки,
Присаживаясь возле.
Как в жизни той,
Как с декабристами..
Моленье старой матери,
Взывает гений
С духовной пристани,
Как к Основателю.
И заразившись тем,
Что пробудило панацею,
Одеваю чёрную ермолку
И канделябр преданно несу я,
Не замечая ворожею,
Что крутит у виска в догонку
Томясь во гневе,
Ухватясь за спинку стула
В недостойных слушать,
Гневясь от слепоты людей,
Где виснет гул:
"Чего нибудь искушать..."
Потом смирившись,
Скрываясь в келии,
Выращиваешь дерево своё.
В монашеской одежде,
Превращая в прерии,
Выкидывая старое рваньё.
Ты гений мой..!
Я весь в надрывах и пороках!
Меня б давно повесить!
Не демон, и не ангел.Человек я.
Я весь в своих же строках,
Под именем- сто десять.