Меж серых домов громад –
сиреневый аромат,
где нет мне покоя сна,
пока правит бал весна.
А май хорошеет всё –
как в хокку строка Басё.
Даёт на любовь нам грант
(и он же – её гарант).
А влюбишься только? – Жаль…
Нарезана на скрижаль
не лезвием топора
весенняя та пора!..
Вдаль время вовсю летит…
Кто планы в жизнь воплотит?
Июнь на лугах с косой?
Июль, от жары босой?!
Не август ли, фат и сноб?
Сентябрь, дни собравший в сноп?
– Никто. Может, я? Увы…
Неужто – лишь так? А вы?
Чем месяцы обожать –
не лучше ль по ним бежать,
и даже не налегке:
с финалом невдалеке?..