Приходит время, собираешь урожай,-
Не семена и не плоды, не гроздья гнева.
Ты принимаешь радиацией свой лай
Не на Луну, не на иконы - просто в небо.
Сидишь и в полночь ощущаешь пустоту.
Холодный ветер обнимает, но не тешит.
Себя ты делишь на зарок и пустоту,
Кому ты должен, пусть уйдёт с мошной и пешим.