Каждой новой весной будет жизнь из моей груди
Пробиваться травой - долгожданным подарком мая.
Я хотел бы сказать тебе: “Всё ещё впереди“.
Так хотел бы, но я даже имя твоё забываю.
Забываю тебя, неспособный заметить ход
Торопливого времени, прелесть его касаний.
Ты мне скажешь при встрече: “Вот и ещё один год...“
Только что это значит для каменных изваяний?
Что смотреть на меня?! Неизменны мои черты,
Сохраненные бережно в чёрном немом граните.
Если б только я мог, то кричал бы до хрипоты
Всем, кто помнит меня: “Вы простите меня. Живите...“