И.Н.
Я еще существую... Видимо, эта новость
внесёт в твою жизнь не так уж и много —
ее поглотит привычная суета... Суровость
дней снижает остроту восприятия, как такового...
Я существую... Что же сталось с тобою, полу-дикарка,
полу-подросток — из той, полузабытой и прошлой жизни?
Я всё еще существую и — если перевернуть Декарта —
мыслю. Собственно, мысли меня до конца изгрызли.
И они в последнее время лишь о тебе... И о смерти —
ибо дни ускоряют бег и всё чаще звучат в миноре.
Мне мучительно хочется видеть тебя... и снег. В Эльсиноре,
наверное, выпал снег. Но мысль о Лаэрте —
не то, чтоб пугала, хоть я фехтовальщик неловкий,
но, видимо, здесь побеждает робость —
преодолеть расстояние в три остановки
порою труднее, чем перепрыгнуть пропасть...
Я одинок. Это, скорее, факт на местности, нежели драма.
Впрочем, ввиду недалёкой уже перспективы базальта,
это не важно... Как сказала мне мудрая дама,
ты — объект незавершенного мною гештальта...
Что ж, оставайся навеки мечтой, легендой,
несостоявшейся плотью моей и кровью, —
Terra Australis Incognita заповедной —
той, что в лоциях обозначают "Любовью"...