С годами мысли в повесть не сложились,
А только превратились в стаи птиц,
Что с участью затворства не смирились,
Не долетев крылами до страниц.
От них внутри и больно, и прекрасно.
Их выпустив, становишься одней.
Жаль, ожиданье выдуманного счастья
Сгубило тысячи невыдуманных дней.
И осознание, что в мире все возможно,
Тяжёлой гирей беспокоит по ночам -
Когда найти виновных невозможно,
На плахе остаёшься лишь ты сам.
Ах, если птицы бы мои распелись,
Не так бы горько мне металось по земле.
И как бы мне иного не хотелось:
Я к смерти приближаюсь, не к тебе.