Ушедший день прострочен бытом.
Как белый тканевый лоскут,
умело скроенный и сшитый,
из моды вышел он. Несут,
свернув убористо, к закату
палить ненадобный фасон…
И подношенье жадно взято,
огнем охвачено. Потом
лохмотья плавно перетлеют,
зола посыплет зеркала,
в которых модники узрели
не тот пошив и крой. Бела,
на землю дымка ляжет. Дани
попросит ночь, и до утра
луна на выкуп новой ткани
жалеть не будет серебра.
май,2017