Последний танец, осеннего клена,
Вихри листьев, летящие под облака,
Похожи на вальс и скользью Бостона,
Взмывали с земли, прямиком в небеса.
Вихри листьев летящие против закона,
Притяжения земли - Исаака Ньютона,
Поднимаются выше, чем Трояна колона,
Замещая в груди, пустоту - на покой,
А я никогда не станцую Бостона,
Но, я восхищаюсь умению клена,
На землю падать и снова взлетать,
Но, мертвой душе увы, клен не понять.
@Династия Ночи