Когда мой разум чуйствами забредит,
И рифмовать тогда приспичит мне,
Арбуз круглявый старичка доедет,
И соль стечёт героя по спине.
А кровь из сердца вновь. Что «вновь» - не ясно.
Наверно, по аорте вверх который раз.
К моим стихам цепляетесь напрасно –
Оно и видно – сердца нет у Вас!
Я утону в крови, как кетчуп, алой,
Я буду очень-очень трудно жить,
Всегда хотеть быть пешкой очень малой,
Не возносясь пешком под стол ходить.
Но мне судьба готовила другое,
И чтобы с правдой я её изрёк,
Мой автор сделал из меня героя,
И запихнул в стихи, промежду строк.
Со смертью очень близко познакомлюсь,
Мы будем вместе петь и выпивать,
И только ей одной о том, как страшно
Тонуть в крови, я буду рассказать.
И всем вокруг казаться что прекрасно
Моя жизня, ведь тайный я герой,
Что избран избранным я не напрасно,
Но трудно быть не нужным сиротой.
Чего смеётесь? Что опять не ясно?
Чего пристали? Это же стихи!
Полёт души, что рвётся ввысь ужасно.
А Вы – ужасно к чуйствиям глухи!