Не пишу я смеха на листе,
Грусть сочится из моих артерий
Книга жизни пишется во мгле
В страстном сне в ночи на понедельник.
Видишь свет лампад на образах
Слышишь крик старух изнеможденный,
Верить надо,
Только богу недосудь,
Сколько смысла вложено в вечере.