Привет, мой гость. Не бойся, заходи!
Да, что ты, друг мой. Нет, не разувайся.
Оставь пальто, пройдись тут, погляди...
Чего ты так уж странно застеснялся?
За обувь сильно не переживай.
Здесь многие изрядно потоптались
Возьми вот это лучше почитай,
Авось меня ты даже и похвалишь.
А ты то думал здесь одни стихи?
Мой милый гость, ты сильно ошибался.
Здесь жизнь моя: от счастья до тоски,
Что я любил и всё чего боялся.
Все начиналось тут с моей мечты,
С есенинских игривых первых строчек,
Порою и с есенинской тоски...
Её любил особо среди прочих.
Потом сплошная лирика, да о любви,
О счастье, страсти, и о расставаниях,
То самое любимое "Прости"
И мною ненавистное "Признание".
Потом исчез куда-то мой запал
И предпочёл тогда перу я книгу,
И позабыл как раньше я писал,
Но я тебе не назову причину.
Могу заверить я тебя в одном:
Чтобы писать, увы, нужны страданья.
У музы, видно, так заведено,
И такова цена у созидания.
Чтобы творить – надо иметь талант,
Я такового просто не имею.
Я далеко не Пушкин и не Кант,
Писать стихи я толком не умею.
Мой друг, прошу, уйдя, захлопни дверь.
Я знаю, ты ведь больше не вернёшься.
Только на резкий скрип дверных петель
Ты с неприязнью молча обернёшься.
Не будешь заходить ты регулярно,
Твой не увижу больше силуэт.
Поэтов перечитывают постоянно,
Но я ведь, к сожалению, не поэт.