Каждый новый твой стих, словно в горле заточка.
Непонятно, кому, но не мне, это точно.
Я по буквам брожу, добираясь
до точки.
Этой ночью
не спится — толпятся мыслишки
в тёмной яме души, где ни дна, ни покрышки.
Я читаю твои неизвестные книжки.
Только слишком
похоже на правду любое
непонятное слово, устами героя
изречённое в самый разгар непокоя.
Моего непокоя.
1.6.17