На день - в запредельную близость, в открытый космос.
Мокрые волосы, тёплые руки, дрожащий в волнении голос.
Закрылась планета. Сегодня мне не интересно, где ты.
Себя убеждаю, что не я стала причиной множественных
Крушений одной огромной кометы.
-Привет, как дела? Что на сегодня из планов?
Улыбаюсь болезненно-терпко и, под бой стаканов
Из стекла, разбивающихся о пол, и дрожащие руки,
Беспристрастной, как это утро после лживой разлуки.
В телефонную трубку, стараясь не выдавать сожаления
И пустого, но прочного, терпко-горького томления:
"-Все хорошо. По планам сегодня вполне как обычно.
День полностью распределён поэтапно и поэтично."
Что чертова логика делает, если не сеет сомнения?
Если не говорит с понедельника по воскресенье?
День за днём, об одном и том же. В ожидании друг друга.
Руки, что должна быть согрета. Ожидание - проклятая
Центрифуга.
Раскачали реальность до беспредельности космоса. Жить.
Стало труднее и слаще. Что сшито вселенной, не раскроить.
Никогда не развидеть, не притвориться, что слышать не помнишь,
Не убежать, не разорвать и от себя одного в тумане не скрыть.