Тяжело найти в себе тот самый дар поэта.
Ведь мысли льются, как вода. Вопрос, но нет ответа.
А может он и есть, но не найти его так просто.
Хотя он рядом, вот он. Хватило бы упорства.
Берешь ты ручку, карандаш или включаешь «моник».
Пытаешься писать, печатать – бумажный ты угодник.
Бумага стерпит всё, переживёт с тобою вместе:
Вот тут ты был старик, вдруг «бац!» и ты в далеком детстве
А, может, это вовсе было не с тобою.
Быть, может, пишешь ты, о чем мечтал порою.
Кем мог бы быть, а, может, кем и станешь
Попадаешь ты тут в цель, а здесь обидно мажешь
Мир вокруг тебя без края, нет границ
И заглянуть тебя туда тебе поможет лист.
Стремись, старайся и может этим летом,
Встанешь ты пред всеми и назовешь себя поэтом.