Философ был, ещё не пилигрим,
Искал вокруг, где истинно живое;
Он думал – сам, не имел покоя,
Своим вопросом всех истеребил.
Зелёный клён. Плат неба. Облака.
А тот, несчастный, пожелтел не к месту,
И ветер оторвал его в отместку;
Застряв в траве, он думал: «Неспроста…»
Мятежный дух порыва оседлал –
Домов стена, ларьки, грузовики,
Столба округлость, переплёт окна...
А коль затишье – под ноги, шуршит.
Вот счастье – буря,— ввысь, под облака…
На синем – белый журавлиный клин…
Но улетел, не прилепиться к ним…
Перо кружит, как он, — два мотылька.
Последний крик;
Вдруг вспышка;
В небе – Лик…
В ручье своё оставив отраженье...,
Не знал, несчастный: это – пораженье,
Хотел летать, а сам к воде прилип.
Сомненья дух, … ну, что ж ты, пилигрим…
Живое можно распознать живым…
15.05.17