***

я иду по земле двести дней, за спиной двадцать лет в довесок.
не иду, а ползу, потому что это не шаг
и когда наконец поднимусь с тех колен - не известно.
так от этого грустно, что воздуха нет дышать.

почему-то всегда все не так, как мечталось с детства:
не флорист - а психолог, не физик - а интроверт -
нет ни денег, ни дома, ни дружеских долгих приветствий.
на востоке страны одинокий и вечно печальный поэт.

кто б тогда мне сказал, что есть беды такие, как страх отвержения,
травма младшего школьного возраста, вечная страсть перемен?
кто б тогда мне сказал, что все принцы давно вне времени,
им на смене теперь поколение, что не видит чести совсем.