Письмо...Сапфо...ещё одно письмо,
Всё взгромоздилось и, конечно, рухнет.
Опять как будто слышу стон: «Сапфо!»
Ему, боюсь, ещё не скоро станет лучше.
Печален и неудержим отвергнутый Алкей,
То сочиняющий, то рвущий нежные поэмы.
Он многих превзошёл в сражениях речей,
Но от подобных ран и риторы бывают немы.
Вот он - невольник лесбосского стана,
Живой колчан для стрел Эрота, не поэт.
Лучами Гелиос лечить пытался раны,
Алкей же только проклинал слепящий свет.
Проходит вечность, он сметает письма,
В которых нет отныне никакого смысла,
И злится на себя, что полюбил Сапфо,
И на неё за то, что разлюбил легко.