Я придумал себе эшафот,
Палача и секиру вострую,
Написал для себя эпилог
И погибель, не самую взрослую.
По-детски простую печаль,
Что стала трагедией жизни,
Пусть в висок мне отправят пищаль,
Или голову сбреет выстрел.
Я придумал себе тюрьму,
Надзирателя строгого очень,
За плечи забросил суму,
И убрался оттуда срочно.
Меня ищет мой собственный разум,
Породивший служебных псов,
Чтобы снова поймать и сразу
Заключить в недосказанность снов.
Я придумал себя поэтом,
Музыкантом придумал вскользь,
И, направленный тусклым светом,
Забредаю на старый погост.
И в себе нахожу причины,
Их создаю порой,
И палач до моей кончины,
Будет мне милой женой.
Эшафотом мне чувства стали.
А на плитах себе напишу:
Похороненном в мае,
Но погибшему к январю