«Народу нужен стих таинственно-родной,
Чтоб от него он вечно просыпался
И льнянокудрою, каштановой волной –
Его звучаньем – умывался…»
(ОСИП МАНДЕЛЬШТАМ, 1937 год)
И зачем рифмовать,
Всё опять и опять?
Это каторга, цепи и труд!
Впрочем, проза зачем –
Если мир глух и нем?
Коль прочтут – всё равно не поймут.
Иль поймут как-то так,
Что всё это пустяк,
Или странность, и в общем-то, – бред.
Разве может строка,
Где плывут облака,
Нас спасти от страданий и бед?
Всё рифмуем: "печаль".
А потом: "ох как жаль!"
Что "любовь" нам испортила "кровь".
"Горе" "море" зовёт –
Вот приходит черёд –
Повторить это всё вновь и вновь.
Но живёт вечно мысль,
И мучительно смысл
Ищет сердце – из века да в век!
Всё ведь было уже...
Но опять по меже
Одинокий идёт человек.
Как слова разгадать:
"Святотатство" и "тать"?
Ну хоть тресни – болит голова!
Мойры тянут нам нить...
И коль выпало жить –
Ищет сердце благие слова!
А в страданьях душа
Будь же ты хороша:
Ни кокетка – а Истинный Бог!
Ну и всё. Зарифмуй.
Да и путь нарисуй,
Чтобы был, тот что надо, порог.