Он души вскрывал людские
Без скальпеля - лишь словами,
А там - как судьба раскинет
И где разгорится пламя:
В аду или, может, в сердце...
Он был неумелый доктор -
Безбожно скрипела дверца
И почерк какой-то мокрый.
Себя отдавал по кусочкам:
Не мог иначе - так надо...
Болезнь состоит из точек!
В какую налито яда?
Слова острее ланцета
И чище бинта бумага...
Так, болью, живут поэты -
Он души вскрывал и плакал...