Планета, что Землей зовется,
Вокруг своей оси и Солнца,
Сойти с орбиты не вольна,
Давненько вертится. Она
Плывет пылинкой мирозданья
Без цели и самосознанья.
На ней живущий человек
Твердит себе который век,
Мол, дескать, наделен богами
Неоспоримыми правами,
Что он и сам такой же бог
И с ними состязаться б мог.
Он якобы венец природы,
Тварь неопознанной породы.
А боги в тряпочку молчат
И даже спорить не хотят,
Наверно им не интересно
Делить директорское кресло
С неполноценным наглецом,
Что возомнил себя творцом
Своей судьбы и иже с нею,
Лишь тупо смотрят на затею,
Забив на это дело болт,
Пускай блажит, коль есть приход.
И так проходит век за веком.
Обидно, скучно человеку.
Он имена богам дает
И что есть мочи глотку рвет,
Ведя с себе подобным войны,
За первенство богов, достойных
Заказов, чаяний, молитв,
Как ненасытный паразит,
Который вечно что-то клянчит,
Покуда не сыграет в ящик.
Морали в этой басне нет.
Засим аминь. Да будет свет.