Что делать? Не созрела
Я даже к этой дате.
Бумажная не грела
Меня любовь. Некстати
Она всегда являлась,
Ложилась между строк
И вызывала жалость
У рифмы. Кто бы мог
Подумать о ней плохо?
Сочувствовали все.
Не ведая подвоха,
В газетной полосе
Любовь всегда жевала
От злости кулачище.
А позже, после бала,
Вдруг становилась чище,
Весомее. И даже
В меня вселяла нежность.
Никто ведь ей не скажет,
Что это - неизбежность.
Беру я за основу
Лишь то всегда, что гложет.
Но это тоже к слову,
Ничто здесь не поможет. 2011г.