Через туманности миров,
сквозь небожителей обитель,
летит какая-то любовь
(по ниспадающей орбите)
на Галактических ветрах…
Но, в перспективе обозримой,
она сгорит. И серый прах
сольётся в небе воедино
с дождём из мятых облаков,
души; ласкающим едва ли.
Так разбежимся без печали!
Ну, хочешь - сделаем "любовь"?..
Как, в общем, делали всегда –
согласно похоти породы.
А дождик что? Да, так – вода...
…Каприз Московской непогоды.