Хочется притулиться
К дереву, к камню, к речке.
Греет в руке синица,
Радуют человечки.
Только, когда их - много,
Душу порвёт сомнение:
Верная ли дорога
В этом столпотворении?
Правильно ли устроен
Мыслящий в людях орган?
Ангел он, или воин?
Дьяволом создан, Богом?
Хочется не обидеть,
Но самому обдумать:
Как в неказистом виде
Перехитрить Фортуну?
Душу продать, коль купят?
Иль умереть за правду?
Может быть так вот шутят,
Но я дал в морду гаду.